" CE QUE DIT LA PLUIE " DE JEAN RICHEPIN - YouTube
SALUT À LA SERBIE par JEAN RICHEPIN de l'Académie française Jean Richapin (1849-1926) photographié par Nadar Le poème titré "Salut à la Serbie", écrit en janvier 1916, fut lu par son auteur Jean Richepin (1849-1926) lors de la manifestation pro-serbe des alliés, organisée le 27 janvier 1916 (jour de la Fête nationale serbe de Saint-Sava), dans le grand amphithéâtre de la Sorbonne. A cette manifestation assistèrent, à côté de 3000 personnes, le président français Raymond Poincaré et des représentants des pays alliés. Grace à l'amabilité de Mme Sigolène Franchet d'Espèrey-Vujić, propriétaire de l'original manuscrit de ce poème faisant partie de sa collection personnelle, Serbica est en mesure de présenter à ses lecteurs également la photographie de la première page du manuscrit du "Salut à la Serbie". Sous la pluie jean richepin en. Salut, Serbie! … Hélas! C'est d'une voix amère, Le cœur gros des mots vains qui n'en peuvent sortir, Que je viens à ta croix, pauvre peuple martyr, T'apporter le salut de la France ma mère.
Première gelée - Jean Richepin 19ème siècle, Jean Richepin, Poèmes Voici venir l'Hiver, tueur des pauvres gens. Ainsi qu'un dur baron précédé de sergents, Il fait, pour l'annoncer, courir le long des rues La gelée aux doigts blancs et les bises bourrues. On entend haleter le souffle des gamins Qui se sauvent, collant leurs lèvres à... Du mouron pour les p'tits oiseaux - Jean Richepin 19ème siècle, Jean Richepin, Poèmes Grand'mère, fillette et garçon Chantent tour à tour la chanson. Sous la pluie jean richepin video. Tous trois s'en vont levant la tête: La vieille à la jaune binette, Les enfants aux roses museaux. Que la voix soit rude ou jolie, L'air est plein de mélancolie: Du mouron pour les p'tits oiseaux! Le... Rondeau - Jean Richepin 19ème siècle, Jean Richepin, Poèmes Votre beau thé, moins rare que vos yeux, Votre thé vert, fleuri, délicieux, Qui vaut quasi dix mille francs la livre, Moins que la fleur de vos yeux il enivre Et fait rêver qu'on s'en va dans les cieux. J'ai bu les deux aromes précieux; Et jusqu'au jour dans mon lit... Epitaphe pour n'importe qui - Jean Richepin 19ème siècle, Jean Richepin, Poèmes On ne sait pourquoi cet homme prit naissance.
Puis elle releva la boucle ébouriffée Que sa voilette avait fait redescendre un peu. Elle se dit: - C'est mal, très-mal! Et comme il pleut! Je serai faite, vrai, comme une... Jour des morts - Jean Richepin 19ème siècle, Jean Richepin, Poèmes On n'a pas vu le ciel aujourd'hui. Gris, opaque, Et très bas, le brouillard est resté suspendu. Les regards se brisaient au froid de cette plaque, Métal terni que nul rayon d'or n'a fendu. Vers le soir seulement, au bord du lourd couvercle Une lueur, ainsi qu'un fil... Sonnet morne - Jean Richepin 19ème siècle, Jean Richepin, Poèmes Il pleut, et le vent vient du nord. Tout coule. Le firmament crève. Un bon temps pour noyer son rêve Dans l'Océan noir de la mort! Noyons-le. C'est un chien qui mord. Houp! lourde pierre et corde brève! Ce que dit la pluie – Jean Richepin | Poetica Mundi. Et nous aurons enfin la trêve, Le sommeil sans vœu ni remord.... La flûte - Jean Richepin 19ème siècle, Jean Richepin, Poèmes Je n'étais qu'une plante inutile, un roseau. Aussi je végétais, si frêle, qu'un oiseau En se posant sur moi pouvait briser ma vie.
Dans l'âtre flamboyant le feu siffle et détone, Et le vieux bois gémit d'une voix monotone. Il dit qu'il était né pour vivre dans l'air pur, Pour se nourrir de terre et s'abreuver d'azur, Pour grandir lentement et pousser chaque année Plus haut, toujours plus haut, sa tête couronnée, Pour parfumer avril de ses grappes de fleurs, Pour abriter les nids et les oiseaux siffleurs, Pour jeter dans le vent mille chansons joyeuses, Pour vêtir tour à tour ses robes merveilleuses, Son manteau de printemps de fins bourgeons couvert, Et la pourpre en automne, et l'hermine en hiver. Sous la pluie jean richepin de. Il dit que l'homme est dur, avare et sans entrailles, D'avoir à coups de hache et par d'âpres entailles Tué l'arbre; car l'arbre est un être vivant. Il dit comme il fut bon pour l'homme bien souvent, Qu'à nos jeunes amours et nos baisers sans nombre Il a prêté l'alcôve obscure de son ombre, Qu'il nous couvrait le jour de ses frais parasols Et nous berçait la nuit aux chants des rossignols, Et qu'ingrats, oubliant notre amour, notre enfance, Nous coupons sans pitié le géant sans défense.